La Rumeur Le coup monté

Extrait de Le Poison d'Avril

[Ekoué]

Je suis le putain de faux contact, l'imposteur du mouvement, la bombe aérosol qui fait des graffs en postillonnant. L'homme qui se décrit pas, qu'on voit pas, qui foncedé, qui péra trop veugra avec un "pfff" sur les fau-dé. Je prends le temps de me lever tôt et de chialer comme un mioche, d'aller pleurer chez mon éditeur pour qu'il augmente mon argent de poche. Je suis désagréable, le petit chieur qui veut sa ration, l'obsédé du pognon, le bouffeur de biftons. Je rêve de notoriété et de passer sur les ondes, et de rentrer au de-blé comme si je ramenais la coupe du monde. 19/04/75 : date de naissance. 1.9.9.6 : premier lance-roquette en direct de nul part. Quelque part, peut-être, aux environs de la banlieue ouest. Si tu veux savoir d'où je viens, pas de blème, je te le dirai. La Rumeur c'est flou, peut-être bien que c'est fait exprès. Tu me connais je me planque derrière, je protège mes arrières, mes virements de compte bancaire, mes grosses paires de Nike Air. Matérialiste, j'ai pas le choix. Opportuniste, tant mieux. S'emparer du milieu avec du hardcore plus vicieux. Apparaître le moins possible pour moins paraître pour un con, les autres le feront à ma place, se chargeront de ma promotion. Je suis l'agrégé de Sciences-Po des conversations de bistrot, diplômé d'argot littéraire, de vocabulaire de mé-pau. Bélier dernier décan, rappeur juvénil : Ekoué Todji, togalais, d'essence poison d'avril.

[Hamé]

Laisse-moi faire valoir cette voix clairement hors du fatras de petites vedettes, de pantins gesticuleux, de starlettes et consorts mielleux ; hors de ce show-biz, qui fait ses classes, où le peura apprend à donner son cul sans grimaces. Laisse-moi quitter l'aile du silence pour celle du tapage organisé où ma plume plébéienne se plait à cracher son encre indélébile la plus noire qu'il soit sur les blancs rouge-bleu-blanc de l'Hexagone, qui depuis trop longtemps nous met au ban, nous prédestine à demeurer silencieux, effacés, croupissants à défaut de besogneux. Si le son tourne, il passe par m'impulser à quai. C'est drôle, imposé, ou ils tiennent à nous tenir lié – c'est le cas. Trop outrageusement ils ont exploité nos parents en guise de gagne-crouton débarqué à se courber au sale taff d'une reconstruction. Les données, ici, ne sont plus les mêmes. La parole est à moi, me la réappropriant je mène ma contre-offensive de cramé de la République, cette salope en bonnet phrygien prête à copuler avec le premier facho qui vient. La moindre idée d'allégeance m'hérisse le poil, pue le rance. En franc-tireur j'avance, trace et m'inscrit, et pour sûr entends bien ne pas avoir les faveurs du jury.

[Mourad]

Mon visage parle pour moi, je suis la figure de Paria : teint basané, la barbe tracée, des traits qui tracent ma voie, comme être un esprit contraire à tout chose. La putain de névrose de la vie intra-muros, mec. Le métèque reubeu ne rabaisse pas les yeux, je suis fier de mon pôle contraire et de passer pour un véreux. Mon phrasé acerbe, j'espère, servira mes frères. En clair, autant qu'il m'a fait ne plus être un bouc-émissaire.

[Philippe]

Un visage, un mauvais présage, classe d'âge : 22. A cet âge, en banlieue on fume l'herbe de nos pâturages. Plantation discrète : un mètre carré sur le balcon. Le bitume et l'asphalte y pollue notre horizon. On trouve la vermine, des rats dans la ville, la famine, très peu pour moi car je veux faire du fric avec mes rimes, gars. Mais je n'ai pas l'intention d'édulcorer ma version, le B.A.V.A.R. ne traduit pas ses vers en chanson.